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- Noir… Mais… vraiment noir ? - Ben… oui ! - Mais… Noir noir ??? - Noir de chez noir ! - ? Malgré – ou plutôt à cause de – ce point d’interrogation, c’est flanqué de l’intrépide Ginger que je me suis retrouvé l’autre soir devant le 51, rue Quincampoix*, prêt à faire la lumière sur ce mystérieux établissement. Une fois mis sous clé tout objet personnel qui pourrait dégager la moindre luminosité, nous voici dans l’action. Mes mains sur les épaules d’Olivia, les mains de Ginger sur mes épaules, à pas mesurés, nous franchissons en les frôlant une succession de tentures. Et là,...