Indiscipline intellectuelle

Au temps lointain où j’étais dans l’immobilier, j’avais reçu mandat de vendre une maison qui était restée très longtemps inhabitée. Le mobilier n’appartenait pas au propriétaire des murs et était vraisemblablement en déshérence, aussi c’est en présence du juge et flanqué de l’inspecteur des Domaines que j’allai ouvrir les lieux. La serrure se montra d’abord réticente, et nous nous apprêtions à appeler un serrurier quand nous nous rendîmes compte que la porte qui nous résistait n’était tout simplement pas verrouillée ! En soi, mon histoire pourrait s’arrêter là: nous aurions déjà la morale de la fable. Mais ce n’est pas tout. Les voisins d’en face, nous voyant là, traversèrent la rue pour nous rejoindre – cela se passait dans une sous-préfecture du Sud-Ouest. Ils se mirent en devoir de nous raconter que, depuis des années, la maison était devenue le refuge momentané des amoureux en mal d’intimité. Pendant qu’ils racontaient cela, l’inspecteur des Domaines avait commencé son inventaire. En ouvrant le tiroir de la table de nuit, tout contre le lit où de si nombreux couples de passage étaient venus soulager leurs ardeurs, que trouve-t-il ? 50 000 francs. En billets de 500. Ils étaient là depuis près de dix ans.

Vous en dîtes quoi ?